|
|
Лофрэсса |
Дата: Вторник, 12 Июл 2011, 22:52 | Сообщение # 2 |
|
Клан Харцблайнт/Эрц-Герцогиня Мальборо
Новые награды:
Сообщений: 1068
Магическая сила:
| Когда Боги звезды потушили…
Смерть с Любовью страшно согрешили…
Смерть-отец тогда был просто в гневе…
И убил меня еще во чреве
Но из чрева Матери-Любви,
Я родился в плоти и крови…
Не живой, не мертвый в самом деле…
Ветер шепчет имя мне Иери…
Слова мне приносит ветер… Только он знает, где можно меня найти. Он пролетает над черепичными крышами, завывает в дымоходах и шепчет, шепчет мне слова… Я его слышу… Он зовет меня по имени: «Иери… Иери….» И я иду за ним. Я шагаю по золотой листве, по россыпи камней, по пыльным тропинкам и мощеным дорогам… Я стучу в нужную дверь и мне всегда открывают… А ночь сегодня просто волшебная… Сегодня ветер молчит. Стих! Сник! Спрятался! Но я его не ищу… Я просто сижу среди черных, лоснящихся ворон и пою свою песню… Вороны хлопают крыльями и хрипло каркают, унося мою песню в мир людей… Иери… Иери… Шепчет мне ветерок. А могильный камень, с замшелыми трещинами молчалив и суров. Он нахмурился на покосившуюся оградку. Ах! Как я люблю каменных ангелов. Их пустые глазницы всегда суровы, а крылья зловещи. Они охраняют последний приют, сложив руки в молитве к Смерти… До чего люди глупы… Их ангелы давно умерли… Вместе с ними… Слушайте! Слушайте музыку тишины! Тихий шелест золотой листвы… Иери…. И-еееее-риииии…. Я рву цветы и бросаю их в зияющие могилы… Иери! Ко мне тянутся тысячи невидимых рук. Они ласкают мои волосы и гладят по лицу.
Я красив, как сама Любовь. Но жесток, как сама Смерть.
Мне нравится видеть агонию… Мне нравится созерцать прощание. Мне нравится любоваться тленом. Я люблю, когда угасает красота… Нет милее запаха смерти… Запаха сырой земли и сосновых досок… Моя мать – сама Любовь… Мой отец – Смерть…
Смерть Первая.
Я знаю этот дом. Я был тут несколько лет назад. Бурая черепица и резное окошечко. Маленькая веточка герани в разукрашенном горшке… Когда я был здесь последний раз, тут бегали маленькие ножки. Они забавно стучали по полу, иногда пиная пестрый мяч. Они таскали огромную дорогую куклу. Наказывали ее и ставили в угол. Они прыгали и просили, они топали и капризничали, но их никто не слышал. Я услышал о них от ветра, который рассказал мне, как трепал светлые локоны под маленькой шляпкой, как поднимал кружевную юбочку… Он даже играл с ними. Он забирал шляпу и носил ее по двору.
Но в тишине ветер рассказал мне страшную тайну. Он дал попробовать на вкус детские слезы…
Когда я пришел, дверь открылась сама, словно приглашая внутрь. Я шел по мягкому ковру гостиной, крался скрипучим паркетом коридора… Она лежала на кровати… Ее личико было бледным-бледным, а лоб так обжигающе горячим. Я прикоснулся ледяными губами к нему и попробовал жар на вкус… Она посмотрела на меня серыми глазами. В которых, я видел совсем не детскую боль. Какая ты сладкая…
- Ты пришел поиграть со мной? – устало спросила Она.
- Да… - сказал я, беря ее за руку.
- Я немного заболела. Мне сказали. Что играть можно только когда поправлюсь. У меня в голове тяжело-тяжело… А дышу, как паровоз на станции.
- Чего бы ты хотела?
- Почитай мне сказку… Мама никогда мне ее не читала. Она говорила, что ей некогда…А сама кричала внизу и плакала.
- Я расскажу тебе сказку… Она очень старая… Как дом, в котором ты живешь… Как улица, на которой ты родилась…
- Я так счастлива, что кто-то пришел ко мне… Когда я поправлюсь, я обязательно пойду во двор и прочитаю название своей улицы...
Я просто смотрю в ее глаза. Тебя не хотели… Ты была «лишней». «Лучше бы ты никогда не рождалась». Как часто ты это слышала? Я касаюсь языком детской щеки и чувствую, как кровь медленно замедляет свой ход. Я раскрываю длинным цепким когтем детскую грудную клетку и останавливаю сердечко… Оно еще трепещет в моей окровавленной руке, как маленькая птичка, а потом замолкает. Я медленно прикасаюсь к детским губам и своими губами, нежно раздвигаю их и вырываю последнее вздох и обессиленного тела…. Какая ты сладкая… Я рассматриваю каждый детский пальчик, играя в воздухе еще не окостеневшей детской ручкой. А потом, я медлен сползаю вниз по кровати и ищу… Ищу то, что я хочу… Я люблю, когда умирают дети… Всегда остается много игрушек. Я беру куклу в руки и начинаю танцевать с нею. Она плохо вальсирует! Я срываю с нее алую ленту и бросаю в воздух. Я верчу в руках детский сервиз, который на время болезни родители заботливо убрали в старый сервант. Какой фарфор! Я люблю, когда умирают дети… Всегда остается столько игрушек. Но тут я возьму голубую заколку с бантиком. Я сниму ее прямо с волос. Она мне напомнит о тебе… Мне не нужно знать твое имя… Люблю, когда умирают дети…
|
|
| |
|
]
