Писанное углем

Мне продолжать свой путь уже не интересно.
Я не читаю книг. Я больше не пишу.
Но слышу голос твердый, веский:
"Неужто этот день переживу?".
Я волочу свой груз вчерашний,
и с ним же лезу в душ, на кухню, в гардероб.
Я собираюсь в путь, где есть апаши.
Пусть приютит меня мой будущий сугроб.
И с головой бросаюсь в омут,
и прячу руки от тепла:
когда ты жив - ты словно умер,
когда ты мертв - одна зола.