Дрожит рука в неистовом бессилии
И сердце рифму не поет.
Как будто бы душевное насилие,
Когда злость за душу берет.

И рвутся строчки яростно и звонко.
Не так. Не то. И не совсем.
Смятенье чувств в сомнении горьком
И жизнь не радует ничем.

И вновь клочки листочков белых
Летят и на пол и в окно.
В порыве чувств так глупо смелых
Горчит испанское вино.

Оземь бокал. Пусть брызгами на счастье
Сверкает алых капель цвет.
Меня не сломит зимнее ненастье.
Я в новый день пишу "билет".

Разбитая ваза, осколки не склеить.
Тревога повисла и снова скандал.
Мечтаю проснуться, и хочется верить,
Что болью не пахнет горький сандал.
Я плачу над вазой, осколки сгребая.
Давно от души я уж слез не лила.
Любви твоей пыл. Он бесследно истаял,
Изломанной льдинкой застыла душа.
Сметаю осколки. Все убрано, чисто.
И пусто и страшно в озябшей душе.
Дрожащие руки измелят «в капусту»
Все то, что уже наболело во мне.
Забуду былое и выкину в мусор,
Как вазу, которой не склеить уже.
Гляжу, за окном занимается утро.
И новая ваза стоит на столе…

Мы стали другие,
С глазами холодными.
Друг другу чужие,
Отчаянно гордые.

Сердцем остывшие
И телом холодные.
Всему безразличные,
Бездушные роботы.

Мы пьесы играем,
Не чувствуем боли
Слова повторяем
Заученой роли.

Вот тут оперетта,
Бульварный роман.
И чувства нередко
Дешевка. Обман.

Мы просто другие,
С глазами холодными.
Мы стали такими.
Мы стали свободными.