|
Баллады о кольце
|
|
|
tigryonok_u |
Дата: Пятница, 28 Сен 2012, 08:28 | Сообщение # 1 |
Клан Харцблайнт
Новые награды:
Сообщений: 457
Магическая сила:
| "Замарашка"
Я закрываю глаза и вижу на дне рубинов тебя... Улыбчивого, бойкого парня, который так любил дурачиться. Однажды, ты притащил в школу настоящего живого ужа. Змейка недоверчиво косилась на ребят. Девчонки верещали и фыркали. Особенно те, что всегда вились рядом с тобой. Первый красавчик школы, роскошный блондин, богатый, влиятельный. Я была слишком бедна, ты - чересчур богат. Замарашка... Так ты меня дразнил. А весь класс поддакивал. Ты писал гаденькие записки обо мне своим дружкам. Они хихикали.
Не обращал внимания на мои попытки поговорить. Как сокол, который парит в небе. Все взгляды на землю лишь для того, чтобы выбрать очередную жертву. Светловолосый идеал. Ты так и поступал. Охотился на меня снова и снова. Я плакала, падая на пол от очередной подножки, а ты восторженно улыбался. Грустным ты не бывал.
В тот день, когда у меня появился ужик, многое изменилось.
Я не боялась змей. Подумаешь - странноватые создания с блестящей кожей, они чем-то напоминали мне себя. Спокойные, терпеливые, хитрые, мстительные... Впрочем, в последнем они были куда изысканнее.
Девчонки, фыркая, унеслись прочь из класса. Парни ушли, стараясь не показывать своего страха. Не по-мужски. Мы остались в кабинете одни. Ты, я и ужик.
- Не боишься, Замарашка?
- А должна? Это всего лишь уж. И он боится куда сильнее... - я уткнулась в чтение учебника, стараясь не замечать тебя. Почему-то всегда выходило очень плохо.
- А у меня для тебя подарок...
Ты улыбнулся, как и всегда, опуская ужика на парту. Тот попытался спастись бегством. Понимая, что змейка, учуяв запах свободы, сейчас расшибется - я бросилась к парте, ловя за хвост беглого гаденыша.
- Он же разобьется!
Ты посмотрел на меня с усталой улыбкой, подставляя коробку.
- Забери его себе. Я завтра уезжаю.
Я моргнула, не понимая, что за очередная шутка.
- Да, да... уезжаю, замарашка. Мои родители умерли вчера. Погибли, - ты снова улыбнулся, только куда грустнее, чем обычно. Разве не надо плакать? Убиваться? Это же ужасно... Это страшно. Самый жуткий кошмар, превратившийся в реальность.
- Мне жаль...
Не знаю, почему я не сомневалась сказанном. Ведь это так глупо, что ты пришел в школу сегодня. Что чудил и дурачился, как всегда, и вдруг такое... Но я поверила.
- Это тебе... - вынул из кармана кольцо с алыми рубинами. Красивое кольцо. Нет. Не так. Прекрасное. - Оно принадлежало маме. Нравится?
- Почему ты мне об этом говоришь? - я моргала, не понимая, что происходит. Кольцо? Мне? Оно же стоит целое состояние.
- Потому что ты поймешь. Надень.
Рубины переливались кровавыми красками. Оно скользнула на палец, с легкостью, словно было сделано специально для меня. А ты улыбнулся всё также грустно.
- Прости, замарашка. Теперь ты никогда не сможешь его снять. Я расскажу, в чем дело, но не перебивай, пожалуйста.
- Что?! Что за глупости? - я хотела избавиться от украшения, но ты сжал мои плечи, глядя в глаза.
- Это кольцо проклято... Мама получила его от девушки, у которой отбила парня - моего отца. Будешь жить, пока не снимешь его с пальца.
- Что за бред?! - я возмущенно взглянула в омут серых глаз.
- Моя мама сняла его вчера... И их самолет разбился. Понимаешь? А та девушка, что отдала ей кольцо - она умерла на следующее утро. Инфаркт. В семнадцать-то лет! Носи это кольцо и не снимай никогда. Дорогой, но страшный подарок. Прости меня.
Так мне и досталась эта роскошь. Блеск рубинов, сияние золота высшей пробы. Я жила, как нищенка, всю свою жизнь. Нищенка с дорогим кольцом на пальце. Я прислушалась к твоей просьбе. Как знать, может быть эта была очередная шутка.
Очень скоро правда будет раскрыта.
- Мисс, вы что-то хотели? - ювелир смотрит на меня с отвращением. Пришла какая-то старуха с улицы... Снова начнет клянчить денег?
Успокойся. Деньги мне не нужны.
- Кольцо, - прошло столько лет, а оно легко соскальзывает с пальца. Вдыхаю полной грудью и продолжаю: - Я хочу, чтобы его переделали. В подвеску и пару сережек. Вот здесь деньги, - выкладываю пачку помятых сбережений на стол. Я собирала их долго.
- Ммм.. - ювелир пожимает плечами, но соглашается. Ему плевать, пусть даже кольцо ворованное, главное заплатят, - приходите в пятницу.
Приду. Мне недалеко. Я живу за углом - в трущобе для нищих. У твоей жены скоро юбилей. Да и дочка любит украшения. Посмотрим, понравятся ли им мои подарки.
|
|
| |
|
tigryonok_u |
Дата: Пятница, 28 Сен 2012, 08:30 | Сообщение # 2 |
|
Клан Харцблайнт
Новые награды:
Сообщений: 457
Магическая сила:
| Вороненок и персональный луг
Мира больше нет… Существует лишь безжизненная пустыня, в которой кое-где встречаются островки оазиса. Меня зовут Магистр. Так уж привязалось. Настоящие имена в этом мире забыты давно. Реальность течет сквозь пальцы, как бесконечный песок, истлевая и превращаясь в мрачную, иссушающую бесконечность.
- Магистл! – маленькая кареглазая девчонка смотрит на меня снизу вверх, вытирая ручки о платье из мешковины. – Магистл!
- Научись выговаривать все буквы, а потом обращайся к господину Магистру! – рулевой спешно оттаскивает девчонку и выпроваживает за дверь. - Простите, господин… Она, наверное, от матери сбежала.
Маленькая, кареглазая, похожая на испуганного вороненка. Бледненькая, худая, а маленькие пальчики перепачканы шоколадом. Интересно, где она взяла его в этой пустыне? Дорогое лакомство. Я пробовал синтезировать его какое-то время. Но на это требуется слишком много энергии. Синтезатор закипает, двигатель захлебывается. Не хватало ещё, чтобы дирижабль встал посреди песков.
Говорят, здесь когда-то был Лондон… Пустыня поглотила всё. Мои ребята мечтают разглядеть Биг Бэн. Как один таращатся в иллюминаторы, вместо того, чтобы работать. Вести дирижабль вперед. К следующему оазису.
- Постой, Хриплый… Пусть девчонка остается. Она не мешает.
Пробегаю пальцами по синтезатору, извлекая своеобразную мелодию – скрип, писк, стоны. В большом котле бурлит и пенится. Ещё немного и предметы начнут падать на платформу. Сегодня синтезируем аспирин. Все с простудами. Не надо было распахивать окна, когда пролетали над оазисом. Продуло к чертям. Кашляют теперь, да сопли на рукава смазывают.
- Магистл!
Девчонка дергает за штаны.
- Что тебе, маленькая?
- А я не маленькая. Я уже большая. Меня Мия зовут.
- Большая. А букву «Р» не выговариваешь. Разве это – «большая»?
- Выговаливаю! Плосто не всегда получается! – малышка фыркает. Взлохмаченные смолянистые волосы торчат в стороны. Чем её таким стригли? Криво-то как.
- Магистл… А вы можете сделать луг?
Смотрю на попутчицу, размышляя, что за луг она имеет в виду. И вспоминаю. Ну, конечно - «Луг». Такое устаревшее слово. Надо же.
- Что, прямо - луг? С цветами?
- Ну конечно! – девочка надувается, складывая руки на груди. – Магистл такой большой, а не знает… Там цветы. Лазные-лазные. И много силеневых, как маленькие шалики. Одуванчики, ломашки и фиалки конечно. Пожалуйста, магистл, сделай луг…
- Мия… Я не могу сделать луг. Аппарат не потянет. Понимаешь?
- Аппалат не потянет? – пожимает худенькими плечиками и забирается на колени.
С ума сошла что ли? У меня синтез заканчивается, надо новую мелодию играть. А малышке всё равно. Она манит пальчиком, чтобы склонил голову вперед. Глупый ребенок. Наклоняюсь, прислушиваясь.
- Сделай луг. У меня сестленка. Она очень больна. Калина… Эдди говолит, что она умлет сколо, - лукаво шепчет на ушко.
- А кто такой Эдди?
- Блатик, - девочка вздыхает. – Калина не видела луг. Как же она умлет, а никогда его не увидит? На небе сплосят: «А какой он – луг?», а Калина не знает…
В сердце что-то кольнуло. Калина… А! Карина Симпсон. Наша повариха. У неё туберкулез, терминальная стадия. И лекарь уверяет, что долго не протянет.
- Мия, я не могу сделать луг. Луг живой, понимаешь? А Синтезатор делает только предметы. Ну, как тебе объяснить? Вон, таблетки, – из аппарата как раз посыпался мой аспирин.
- А как же Калина?
- А ты-то откуда о луге знаешь? Ты ведь родилась когда? А лугов уже лет пятьдесят как нет. Только оазисы. Да и те скудные. Пара пальм и кактусы.
- А у меня книжка есть. С калтинками. Мама мне читала, а тепель Эдди читает. Я обещала Калине луг и без луга не уйду.
Смотрит упрямо, фыркая и отворачиваясь, демонстрируя всем видом, что будет сидеть на коленях, пока не выполню заказ.
Что ж… Нажимая на клавиши в определенной последовательности. Аппарат стонет и подвывает, принимаясь за синтез. Девочка играет с оберткой от конфеты. Мои. Давненько детям на Новый год синтезировал. Надо же, как долго хранила.
Колечко со звяканьем падает на платформу.
- Держи, воронёнок. Вот тебе свой маленький персональный луг.
Сиреневые цветы и переливы искусственных камней. Простенькое, но очень дорогое кольцо. Сколько же ресурсов на эти безделушки уходит!
- Спасибо, Магистл… - девочка целует меня в щеку и скрывается из виду.
Аспирин готов. Какой там код у шоколада?
|
|
| |
|
|
tigryonok_u |
Дата: Четверг, 11 Окт 2012, 14:28 | Сообщение # 4 |
|
Клан Харцблайнт
Новые награды:
Сообщений: 457
Магическая сила:
| В паре дюймов от свободы.
Фанфик.
Рейтинг: PG-15
Тип: джен, фемслэш
Жанр: AU, пре-Хогвартс, POV
Пейринг: ??/НЖП
Отказ: персонажей здесь не узнать, но, на всякий случай, отказываюсь в пользу Роулинг.
Предупреждение: Нецензурная лексика. Хотя я бы назвала это скорее жаргонизмом.
- Мне всего восемь, а я уже несколько лет не плачу, - светловолосый мальчик протягивает мне цветок – серебристые округлые лепестки, длинный стебелек и пара резных листочков.
Слезы катятся по щекам, хочется выть от боли... Я снова всхлипываю, вытирая соленые капельки рукавами рубашки.
Мальчишка сует цветок прямо в руки. Странный такой… Аккуратная белая рубашка, дорогущий камзол и мантия на золотой застежке. Зачем ты здесь? Темный узкий переулок таращится на нас тусклыми глазницами окон, оскаливается распахнутыми дверями подъездов.
- Что ты здесь забыл? Иди на хрен отсюда.
Старая фотография жжет ладонь. Столько лет прошло, а я всё вспоминаю тот чертов день. Думаю, был ли шанс что-то изменить? Прокручиваю в голове кадр за кадром. Повернуться в сторону, произнести другое заклинание, подойти чуть ближе… Каким был бы итог?
Зачем мы только сунулись в заброшенный замок? Глупые девчонки… Счастливые, влюбленные. Недолго всё продолжалось. Счастье выпорхнуло из ладоней непоседливой птицей, падая замертво в паре дюймов от свободы. Проклятый вампир всё решил за нас.
Тебя нет триста лет. Я отметила эту дату дорогим вином в грязном переулке.
- А ещё выражаться так нельзя. Это некультурно.
Надоедливый пацан. Где родители? Эй, заберите вашего мальчика, пока я не утолила аппетит его кровушкой! Вокруг почти никого. Бродяга роется в помойке. Не в первый раз. Парочка дамочек легкого поведения охмуряют зазевавшегося подростка.
- Да пошел ты…
Смотрю на цветок и вытираю слезы. Моя девочка… Как без тебя плохо.
- Никуда я не пойду, – садится на ступеньку крыльца, всего в нескольких дюймах от меня. Такое удивительное человеческое тепло. Когда ты триста лет пьешь кровь, то ощущаешь его иначе. Чувствуешь всей кожей, каждой клеточкой тела, словно лежишь на золотом песке под палящим солнцем. Этот мальчик рядом, как кусок сочной отбивной. Желудок недовольно урчит. Потерпи, друг, скоро поедим. Ты пока вино переваривай. Тоже, говорят, куча калорий.
- Что это вдруг - не пойдешь?
Становится даже интересно. Конечно, чары действуют безотказно. Людей влечет к вампирам, как мотыльков на пламя. Только за триста лет можно научиться с этим справляться. Я научилась. А значит, сейчас этот аппетитный блондинчик сидит здесь просто так. Сам по себе. По личному, пока не понятному мне, желанию.
- Не хочу и не пойду. Цветок бери, – сует эту причудливую фигню мне в руки. Какой-то неуклюжий, неживой… словно кусок изящно обработанного металла. Сжимаю в руках тонкий стебель. Так и есть – металл. Серебро, кажется. А эти капельки на лепестках – маленькие, но очень дорогие драгоценные камни. Очешуеть.
- Ты маг?
- Ну да, дурья башка.
Клацаю зубами от удивления. Кто?
- Кто?!
- Дурья башка. Сидишь, ревешь, как сопливая девчонка. Тебе сколько? Лет семнадцать? Ещё и у всех на виду. Я тебя сразу заметил.
- Да у кого - у всех? У тебя? – фыркаю и шарю рукой под ногами, пытаясь отыскать бутылку мерло. Или каберне. Не обращаю внимания на такие детали. Надоедает. Стеклянное горлышко попадает под руку, и я делаю глоток.
- Ты слепая? Вон смотри. Возле мусорки и у дороги - отбросы общества, поганые магглы.
Дурачок… Отца наслушался, да? Сколько-сколько лет? Семь? Мозгов нет, считай калека.
- Нельзя так говорить. Они такие же люди, как ты и я… - кручу в руках странный подарок.
- Пф… они – пустое место. Моя мантия стоит дороже их жизни.
- Ну, ничего себе. С такими идеями тебе долго не протянуть.
Смотрит как-то странно.
…А я в детстве создавала ромашки, одуванчики, розы. Мама научила. Когда-то очень давно, я родилась магом. Одна паршивая встреча сломала всё: подарила бесконечное будущее и отняла самое дорогое – веру в него.
Разве ребенок не мечтатель по природе? Как у него может получиться металлический цветок? Роскошный конечно, с брюликами. Но…
- Почему?
- Нельзя так о людях, мальчик. Тебя отец учит подобному?
Незнакомец кивает.
- В твоей душе явно что-то не так. Ну, какой ребенок будет создавать металлический, а не живой цветок? Это ненормально! Я бы даже не додумалась!
Глаза серые… Взрослые такие глаза следят за мной с маниакальным вниманием.
- Ну я же создал. Я ненормальный?
Беру свои слова обратно, родители. Лучше никогда его больше не находите. Потерялся и фиг с ним. Может так станет человеком?
- Ты любишь музыку? – достаю из кармана шкатулку. Триста лет, а балерина всё танцует. Механическое чудо. Тебе так нравилась эта мелодия…
- А что это?
Открываю крышку, и тихая музыка начинает звучать из глубины веков. Мальчик смотрит так, словно я показала Египетскую пирамиду.
- Ты никогда не слышал такого? – изумлению нет предела. А парнишка прислушивается, с восторгом наблюдая за танцовщицей в посеревшем от времени платье.
- Тс-с-с…
Молчу. Кто же ты такой? А симпатичный… Правда. И даже аппетит отходит на второй план. Примерно так любящий хозяин смотрит на домашнего пушного зверька, а покупает на Рождество тушку кролика в магазине. Не стану его есть. Может быть, подружимся?
Шкатулка замолкает, а мальчик вздыхает, стирая слезинку со щеки.
- Ветер…
Какой взрослый подход. Соглашаюсь. Только никакого ветра нет.
- Ты когда-нибудь гулял по лесу, рвал настоящие цветы?
- Мама говорит, что там опасно…
Отличная мама. Бутылка опускается на мостовую с оглушающим звоном. Разбивается вдребезги, а дорогое красное вино разбрызгивается по черным камням. К счастью?
- А ты, что тут делаешь один?
- Мы с отцом пошли покупать всякие штуки для Министерства. А я сбежал. Хочу погулять немного.
- А мне компанию составить не желаешь? – протягиваю руку. Только не испугайся красных глаз, малыш… Мне надо будет отлучиться на пару минут. И это пройдет. А потом в лес, обязательно - в лес. Кажется, мне вновь есть с кем туда ходить.
- Желаю, - смотрит недоверчиво. – А ты плакать не будешь?
- Не буду.
Цветок холодит пальцы. Выбросишь – обидится. Может это первое в жизни колдовство?
- А из этого сделаем кольцо. Будет напоминать, как важно жить, даже если ты мертв.
Мальчишка качает головой, словно понимая сказанное, и берет меня за руку.
- Я должен быть дома к семи. У нас важный прием.
Ей богу, какой он странный! Надо не забыть познакомиться.
Что-то правил tigryonok_u - Четверг, 11 Окт 2012, 14:43 |
|
| |
|
|
]
